Ассиди
Стихотворения в прозе (2001)
* * *
Скажите, просто ли это - быть дорогой?
Чем больше у тебя возможностей, тем меньше свободы.
А у дороги свобода одна - бежать вперед. Быть везде и во всем. Не сметь
остановиться даже на мгновение.
Легко ли это - соединять разрозненное? Не останавливаться
ни на какой детали, ни на какой части, а быть тем, что объединяет части в
единое целое. Невозможно выбрать, ибо выбирать приходится - все из всего.
Легко ли соединять протянутые руки? Те, кому дальнейший
путь суждено пройти вместе, не догадываются, что соединила их дорога.
"Все произошло случайно". "Это судьба". А легко ли быть судьбой? Легко ли быть
дорогой, когда ты знаешь, что те, кого ты свела вместе отныне и на всю жизнь,
весело и беспечно пойдут вперед, забыв о твое существовании?
Разве мы замечаем воздух, которым дышим? Разве мы
замечаем дороги, по которым идем? У кого хватит терпения остановиться на
минуту и приложить ладошку к мягкой влажной земле или теплому асфальту дороги?
Главное - то, что ждет в конце пути, а сам путь... Он просто есть. Есть,
потому что его не может не быть. Разве могут быть в мире разрозненные части
вместо целого? Разве не сами собой объединяются те, кто должен объединиться?
Я могла бы напомнить о себе, просто исчезнув. Все вокруг
станет четко определенным и навеки застывшим и то, до чего нельзя дотронутся
рукой, просто исчезнет из поля зрения. Что искать? Что сравнивать между собой?
Обособленные предметы, обособленные слова, обособленная жизнь... Четкие грани
между светом и тенью и некому указать правильный путь среди сумасшедшего
разнообразия отдельных явлений...
А можно нарочито запутать, намеренно перемешать вещи
между собой, создавая калейдоскоп ложных связей, паутину, в которой завязнет
тот, кто не придает должного значения дороге. Осторожно - дорога может вывести
вовсе не туда! Дорого может сомкнуться петлей, высосать из тебя все силы,
обречь на вечное стремление к недостижимой цели. Дорога выпьет из тебя всю
жизнь всего лишь за то, что ты позабыл о ней.
Но я не буду этого делать. Я покорно лягу под ноги
очередному путнику, я приведу его к той самой, заветной цели и, стоя на пороге
желанного дома, он напрочь забудет обо мне...
Капли воды на ровном покрытии - просто след от недавнего
дождя. Дороги не умеют плакать. Дороги умеют только помнить. Помнить о тех,
кто никогда не вспомнит о них.
02.04.01 16:42
* * *
Диэр
Очень легко укрыться под завесой слов. Когда их много,
становится совершенно невозможно увидеть за ними какой-нибудь смысл. Да и
зачем вообще он нужен - этот смысл? Слова станут стеной дождя, заливающей
цветущий луг, слова встанут песчаной горой, не дающей пройти, слова каменным
градом посыплются с вершины, на которую ты хотел взойти, чтобы оглядеться.
А надо ли оглядываться? Надо ли смотреть по сторонам? В этом мире нет ничего,
кроме слов. Мягких и жестких, золотистых и угольно-черных, тяжелых и воздушных,
твердых и прозрачных. Они громоздятся друг на друга, они выстраиваются в
хороводы, он затягивают в сумасшедшую пляску, цель которой - задержать, не
дать вспомнить, зачем ты пришел в этот мир, что ты ищешь в нем...
Но ведь что-то ищешь. Хоть одну жемчужину в океане слов,
хоть одну твердую площадку среди горного обвала, хоть один глоток воздуха в
сплошной стене дождя... Есть ли за всем за этим хоть одна крупица смысла?
Наверное, есть. Только тот, кто построил этот мир, сам
забыл о смысле своих слов...
20.06.01 14:55
* * *
Посвящается Ф.
А ведь можно сказать и так: вся наша жизнь - ветер над
излучиной реки...
Она стояла на обрывистом берегу и смотрела вниз, на реку.
Куда-то неслась вода, что-то пел ветер и ей тоже захотелось стать частью
общего потока и она прыгнула с обрыва прямо в круговерть воды. Течение
закружило ее, она почувствовала, как поток уносит ее куда-то в неизвестность,
она теряет силы, растворяется в прозрачности воды, еще немного - и она просто
исчезнет... Но тут ее вынесло на небольшой остров, где она смогла сесть и
передохнуть. Полюбоваться игрой солнечных лучей в брызгах воды, побегать по
траве, нарвать букет ярких луговых цветов... А река звала, река манила и она
бросила приветливый островок и вновь пустилась вплавь. На этот раз она не
поддалась течению, не позволила ему увлечь себя, а уверенно поплыла к другому,
пологому берегу. Там, на берегу, ждал он. Они радостно обнялись, осыпали друг
друга цветами и пошли гулять по берегу вдоль реки. Уставшие, опустились они в
густую душистую траву и тут он спросил ее: "А что ты так долго делала там, на
острове?". "Ничего, просто отдыхала после борьбы с течением". Но он не
поверил, не захотел поверить. "Зачем ты не поплыла сразу ко мне? Я ненавижу
этот остров!". Она не стала разубеждать его - радость встречи была столь
велика, чтобы ее могли заменить несколько часов на тихом островке. Она
признала, что тоже ненавидит остров, что никогда туда не вернется, и пусть он
будет спокоен - она вечно останется здесь, на левом берегу. Но ему было мало
слов. Он пожелал уничтожить этот остров, отнявший у него несколько часов
счастья. И они построили плотину, и река, разлившись, затопила остров, но
вместе с ним - и левый пологий берег. Им стало негде жить, а правый высокий
берег был слишком далек... Тогда они прокляли этот остров, и этот берег, и
эту реку, и вошли в воду - вошли, чтобы никогда из нее не выйти. И только
ветер поет печальную песню над излучиной реки...
3.08.01, Москва
* * *
Понятно кому :)
Я жду тебя. Жду долго, всю жизнь. И буду еще ждать целую
жизнь. Сколько бы мне там не было отпущено нетерпеливой судьбой. Мне это совсем
не сложно, ведь я верю, что дождусь когда-нибудь.
Но иногда мне становится грустно без тебя. Ожидание
становится просто невыносимым, становится просто невозможно существовать, не
видя тебя рядом, и тогда я зову к себе кого-нибудь другого. И находясь рядом с
ним, думаю, что это ты. Ты ведь многолик и многообразен, и если ты до сих пор
не нашел меня, то вовсе не потому, что тебе до меня нет дела - просто у тебя
слишком много дел. Вселенная слишком велика даже для тебя. Но ты тоже велик и
во многом можно увидеть твой образ и услышать твой голос. И я ищу его в тех,
кто рядом со мной. Тогда ожидание тебя переносится гораздо легче.
Можно и по другому. Увидев твой образ в ком-то из
окружающих, постараться задержать его. Постараться сделать так, чтобы твой
образ вытеснил все остальные и тогда я не просто увижу твой взгляд в чужих
глазах, но обрету тебя полностью. Но я не желаю этого делать. Ведь если я
обрету тебя, то тот, кто рядом со мной, потеряет себя. А я не хочу встречи
такой ценой.
Лучше я буду ждать. Всю жизнь. Все жизни. Бесконечность
Вселенной. Ведь ты один и мне не надо никого другого...
10.08.01 19:45, Тверь
* * *
Просто ли это - взлететь?
Даже если есть крылья. Даже если знаешь, что они -
выдержат, поднимут тебя на немыслимую прежде высоту, все равно, решиться
взлететь - это не так просто.
Сначала надо посмотреть туда, вверх, в небо - что там?
Что тебя там ждет, с чем ты встретишься там, в высоте? И что ты хочешь -
парить где-то там, вдали, обозревая мир с высоты птичьего полета или же
долететь до какой-то определенной цели - вершины горы, берега моря, лесной
чащи? На что рассчитывать, на что надеяться, у кого спросить дорогу?
А когда ты знаешь, куда летишь, надо решить, с кем.
Кто сумеет разделить с тобой все трудности длительного перелета? Кто сумеет
поддерживать правильную дистанцию и не столкнется, случайно или нарочно, с
тобой в воздухе? Кто не оставит тебя на полпути? Ведь с другом всегда легче,
чем одному...
Но мало знать, куда и с кем летишь. Надо еще знать -
откуда. Обойди окрестности. Узнай все, что может помочь тебе в пути. Возьми
все, что можешь взять, чтобы не пришлось возвращаться. И если ты задержишься
немного - кто смеет тебя упрекнуть? Лучше вылететь на несколько дней позже,
чем упасть обессиленным в середине пути.
Ведь тот, у кого есть крылья, всегда сумеет взлететь. Но
полет должен быть не напрасным. Иначе пропадает смысл всякого полета...
16.09.01 12:41:22
* * *
Все меняется. Жара сменяется морозом, неуверенность -
решительностью, война - миром и надоевшее красное платье я скоро сменю на
зеленое... И на твоем месте сидит уже другой и говорит другие слова - другие
и одновременно те же самые. Ни за что нельзя зацепиться взором, ни на чем
нельзя задержаться. Ничто не постоянно, кроме... Кроме разве что самих перемен.
В череде изменений есть что-то неизменное, в круговороте непостоянств есть
что-то постоянное. Если сосредоточится на смысле изменений, мир встанет на
свои места. Ты знаешь, что будет завтра? То же, что и вчера, только по другому.
А когда надоест предсказывать события сегодняшние по событиям столетней
давности, можно пойти дальше. Ведь реальность изменений - это тоже реальность,
и она тоже меняется. Знать бы как...
Я живу не в этом мире. Я живу в мире изменений. Мне не
нужно знать, что конкретно произошло. Мне нужно видеть, как изменилось. А
что изменилось... разве это столь важно?
- Ты не похожа на себя. Ты изменилась.
- Разве? Тебе так кажется. Я никогда не меняюсь.
Я единственная во всем мире никогда не меняюсь...
2.11.01 21.30, Москва
* * *
Им самым :)
Двое детей, мальчик и девочка, обняв друг друга, качаются
на качелях. Скрипят опоры, узкая доска взлетает в воздух, окружающий мир в
одно мгновение проносится мимо - вниз, вверх, вниз, вверх... Им хорошо. Они
счастливы вдвоем. Им хочется, чтобы весь мир им завидовал. Они даже гордятся
этим - смотрите, как мы счастливы, а вы никогда не испытаете подобного, вы
недостойны!
А я смотрю и вижу - завидовать нечему. Площадка, на
которой стоят качели - над пропастью. И с каждым взмахом, с каждым взлетом,
она становится все меньше и меньше. Ненамного. Но рано или поздно обрыв
подберется к опорам и тогда...
Не они первые пришли на это место. Не они сбросили в
пропасть первую горсть земли. Но у тех, предыдущих, хватило ума уйти подальше
от края...
Предупредить? Уже предупреждали. Но ослепленные своим
счастьем дети посчитали все предупреждения лишь проявлением зависти. Кто-то
хочет лишить их счастья? Не выйдет! Они никому не отдадут эти мгновения
взлета и падения, они будут качаться здесь вечно, наслаждаясь друг другом,
до самого конца...
А до края пропасти оставалось каких-то полтора метра...
7.11.01 10.33, Казань
Новости
Стихи
Проза
Извраты
Юмор
Публицистика
Рисунки
Фотоальбом
Ссылки
Гостевая книга
Пишите письма