Крыс

Ой, что будет, если пустить...

Стороной проходит слово - 
Мимо, мимо, мимо
И порой необъяснимо, 
почему неутомимо
только кончивши труды, хватаешь снова
Полусбитый карандаш, и торопливо
пишешь слово, строчку, истово и живо
А потом глядишь в бумагу так тоскливо
Ибо это - только пища для архива