Юленька * * * Белые-белые, как туман, мутью пропахшие ветры. Только бы нам не сойти с ума, вламываясь в километры. Видно, шофер закусил удила, прет, как таран, без дороги. Выбоины, валуны да мгла - сгинем еще ненароком. Год, как коряга, клыками врос в угрюмую, жесткую почву, не до улыбок и не до слез - очень уж мир непрочен, слишком мотает на скоростях, месяц колотит о месяц, и из пробоин числа летят, все под колеса метят. Может быть, это не дни, не года - выпадают столетья. Кто же ответит, какой календарь нынче на белом свете? Где мы? Когда мы? Зачем и куда? Что впереди, что сзади? В белом тумане молчит пустота, нам под колеса глядя.