Юленька

   *  *  *

Белые-белые, как туман,
мутью пропахшие ветры.
Только бы нам не сойти с ума,
вламываясь в километры.
Видно, шофер закусил удила,
прет, как таран, без дороги.
Выбоины, валуны да мгла -
сгинем еще ненароком.
Год, как коряга, клыками врос
в угрюмую, жесткую почву,
не до улыбок и не до слез -
очень уж мир непрочен,
слишком мотает на скоростях,
месяц колотит о месяц,
и из пробоин числа летят,
все под колеса метят.
Может быть, это не дни, не года -
выпадают столетья.
Кто же ответит, какой календарь
нынче на белом свете?
Где мы? Когда мы? Зачем и куда?
Что впереди, что сзади?
В белом тумане молчит пустота,
нам под колеса глядя.