Къэртэ

Просто так...

  А за окнами зима. Огромный, хрустальный холод. Прозрачный, 
розово-желтый купол неба - слишком ясный, слишком болезненный 
для привычных к темноте глаз. Холод учит сдержанности - любые 
слова, любое "не уходи" скользнет по темному льду, запутается 
в черной сетке ветвей и мертво повиснет в это холоде.
  Вокруг слишком много боли - и она даже не отягчена памятью, 
просто боль, чистая и первобытная... От этой зимы я начинаю впадать 
в ересь, и забывать о мерцающей на горизонте надежде. Не слушайте 
глупца, начитавшегося толстых книжек, швыряющего свои нелепые 
творения на доски и чего-то ждущего от читателя.. Не слушайте его 
и не читайте того, что он пишет. Его слова пусты, его боль 
глупа и неловка, его память не хранит лиц и голосов, он дергается 
как марионетка и подчиняясь чужой, неведомо чьей воле, составляет 
слова - и показывает их вам... Не судите его строго.

Помню - белые стены,
Скальпеля холод в теле.
Чувствую - перемены. 
Слышу визжанье дрели.
Встану, перья роняя, 
Белую дверь открою. 
Там - трепетанья мая 
В желтом сияньи зноя. 
Крылья вонзятся в плечи, 
Тело вздрогнет от боли... 
...Крылья - это увечье 
За приобщенье к воле...